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La historia de una chica de manicomio.

Publicado por rocio_dreamcatcher el 26/01/2014 · Categorías: Creación, Libros, tristeza, valentía, impactante, Escribir, Sacrificio, miedos, Relatos

Esto es un relato inventado por mí, en la que una chica aprende a superar sus miedos por medio de... Espera, ¡leedlo y os enteraréis! Como sé que me echáis de menos, he decidido publicar cuanto antes. Empezaré a publicar la segunda parte de La Chica De Las Hachas, Bruma, el 1 de febrero. ¡Espero que os guste!

La historia de una chica de manicomio

Hola. No se quien eres, ni por qué estás leyéndome en estos momento. Pero, seas quien seas, te doy las gracias por prestarme unos minutos de tu tiempo, que debe ser muy valioso. Esta carta no tiene remitente concreto; la escribí para que el mundo supiera mi historia. La historia de una chica de manicomio.

Nací por fortuna o por desgracia un frio diciembre allá en los noventa. Me crié plácidamente bajo el nombre de Isabelle. Mi infancia fue totalmente normal hasta cumplir los ocho años: fue entonces cuando la tragedia ocurrió.

Estaba sentada en mi escritorio, haciendo un dibujo de toda mi familia. Entonces, una ráfaga de viento hizo que mi osito de peluche empujara un bote de tempera roja. Este cayó y se derramó en mi dibujo: mi padre y mi hermana mayor quedaron totalmente cubiertos. No le dí mucha importancia, así que tiré el dibujo a la basura y comencé a hacer otro. Entonces mi madre entró en mi habitación. Su expresión estaba llena de angustia, y se la notaba muy cansada. “Arréglate”. Me dijo. “Tenemos que irnos”.

Llegamos al hospital de la ciudad, y le pregunté a mi madre que por qué estábamos allí. Justo entonces, un medico salió por una de las puertas y se dirigió a mi madre.

- Lo siento mucho, señora. No hay nada que podamos hacer- musitó, y se fue de allí.

Mi madre rompió a llorar. Yo no sabía qué hacer, no entendía lo que pasaba, hasta que me di cuenta de todo. Tal y como había ocurrido en el dibujo, mi padre y mi hermana habían muerto. Y desde aquel día, el autismo ha sido una de las opciones más viables para describir mi estado.

Pocos meses después de lo ocurrido, mi madre me empezó a llevar a un centro psiquiátrico. Un doctor me hacía preguntas, y luego tomaba notas. Ese hombre no me inspiraba ninguna confianza. Unas semanas más tarde, el doctor le entregó a mi madre una carta, en la que ponía:

Lista de miedos de Isabelle:

1. Sangre.

2. Muerte.

3. Accidentes.

4. Peluches.

5. Sueños premonitorios.

6. Películas de terror.

7. Soledad.

8. Pintura y arte en general.

9. Los desconocidos.

Recomendación:

Esta niña ha sufrido mucho. Siendo tan pequeña, no ha podido soportar la carga, así que lo más prudente sería llevarla a un centro psiquiátrico interno. Podrá visitarla siempre que quiera. Habrá profesionales que la ayudarán a superar sus miedos. No será por mucho tiempo, y a la niña le vendría muy bien.

Y así fue. Mi madre decidió llevarme a un centro psiquiátrico, para intentar quitarme ese trauma de la cabeza. No recuerdo con certeza las noches que lloré hasta quedarme dormida en los días siguientes de ingresarme allí. Había personas de mi edad, algo más mayores, algo más pequeños. Todos debían de ser amables, pero yo nunca había encajado bien en la sociedad. Pero bueno, yo me consolaba sabiendo que pronto iba a volver a mi casa. Aunque lamentablemente no fue así.

Más de seis años estuve ingresada en aquel centro psiquiátrico, que luego aprendí a llamar manicomio. Después de casi dos años ya me había deshecho de mis miedos más importantes, como los peluches, las películas de terror, los sueños premonitorios, la pintura y los accidentes. Seguía teniendo miedo a la sangre, la muerte, la soledad y los desconocidos, pero eso era completamente normal. Recuerdo que solo faltaba un mes para irme, para abandonar esa horrible etapa de mi vida, cuando mi madre se casó.

Hubiera sido una buena noticia si no fuera por los planes que tenía su nuevo marido. Los descubrí cuando mi madre salió a dar un paseo y él se puso a hablar por teléfono. “Sí, está claro”. “Cuando estéis listos me llamáis y yo abro la puerta”. “Tranquilo, nadie se dará cuenta”. “Pero tened cuidado, que la tía esta es poli y no se anda con chiquitas”. “Si me casé con ella fue por la pasta, tío”. “Bueno, tengo que colgar. Adiós”. No tenía que oír nada más. Tenía solo diez años, pero sabía perfectamente lo que estaba pasando. Justo cuando me iba a ir me tropecé, y el marido de mi madre (al que nunca llamaría “papá”) advirtió mi presencia. Corrió hacia mí y masculló:

- ¿Cuánto tiempo llevas ahí?

- Yo… Acabo de llegar- mentí, intentando sonar más o menos convincente.

- Más te vale.

Justo entonces mi madre llegó. Al notar el clima tan denso, preguntó:

- ¿Qué ha pasado aquí?

Y lo solté. Solté todo lo que había oído, todo lo que pensaba, todo. No me tragué ni una palabra. El marido me fulminó con la mirada y luego miró a mi madre. Ella tenía la mirada posada en mí con una expresión de lástima. Ella creía que todo eran imaginaciones mías. Que todos los tratamientos no habían servido de nada, que yo estaba loca. Y así fue como tuve que pasar otros cuatro años más en el manicomio.

Me hicieron una nueva lista de miedos, en la cual añadían, aparte de los que ya tenía, las mentiras, el amor no correspondido y los cambios bruscos. Todos relacionados con el marido.

Y, al saber que iba a estar allí muchísimo tiempo, empecé a hacer lo que ni se me pasó por la cabeza los dos años anteriores: empecé a socializarme. Me hice muchos amigos, los mejores fueron Oliver, Alice, Will, Josh, Larissa y Lauren. Solo hablando con ellos mis miedos de los desconocidos y la soledad desaparecieron, pues aprendí unas lecciones importantísimas: cada desconocido solo es desconocido si no haces por conocerle. La soledad no es buena, pero todos necesitamos algo de ella.

Oliver, Larissa y Will me obligaron a leer sagas y ver películas de vampiros y sangre sin parar. Al principio lo odiaba, pero luego empecé a cogerle el gusto. Ahora, gracias a ellos otra vez, la palabra “sangre” no me revuelve el estómago.

Josh me contó que llevaba enamorado de su mejor amiga, Lauren, desde que la vio por primera vez. Tenía miedo de que el amor no resultase correspondido. Yo le di la valentía que necesitaba para declararse, y ahora viven felizmente juntos. Y, sin darme cuenta, me deshice del miedo del amor no correspondido.

Alice me dijo que había vivido en una mentira toda su vida. Sus antiguos amigos la habían tratado como si no valiera nada, y, cuando había dejado de ser necesaria, la habían abandonado, cambiándole la vida por completo. Ahora ya ha superado todas sus dificultades, y me dejó con una frase que te hace pensar: “No puedes caer por culpa de otros. Si han intentado herirte, levántate, y enséñales que eres más fuerte que ellos. Eso les hundirá más que verte destrozada.” Me ayudó a deshacerme de mi miedo a las mentiras y los cambios bruscos.

Y el miedo a la muerte lo superé con el paso del tiempo. Todo el mundo cambia, envejece, y muere. Es el ciclo de vida. Si alguien querido para ti deja de respirar, no le recuerdes con tristeza, si no con alegría. Recuerda esos buenos momentos que viviste con esa persona, esos que hicieron que pasase de ser un “desconocido” a una persona querida.

Al irme del manicomio, con catorce años, continué la secundaria en casa de mi madre. Ella y el marido se divorciaron cuando se enteró de lo ocurrido. Algunos de mis amigos ya se habían ido, otros seguían allí. Pero seguimos manteniendo el contacto, porque aún tengo miedo a algo: las despedidas.

Y bueno, ahora tengo veintiocho años y soy cirujana. Estudié medicina y saqué matriculas en la mayoría de asignaturas. Veo sangre a diario, y muertes algunos días. Hace un año me casé con Oliver y estoy embarazada de seis meses. Ese niño o niña (Will o Larissa) conocerá mi historia leyendo esta carta. Bueno, al parecer sí que tiene un remitente concreto. Pero tranquilo, está totalmente abierta al público.

“Supera tus miedos antes de que ellos te superen a ti”.