Solo días.
Estos días, inmóviles, incoherentes, locos de atar, no pasan en fila de uno a uno. Se amontonan como coches en el desguace, completamente inútiles. Estos días, intranquilos, taciturnos, agonizantes, tejen miedos con hilo de cristal, graznan con voz de cuervo herido. Estos días, que deliran, que se atragantan, que se desdibujan, se revisten de una tristeza antigua y nocturna, como el insomnio de los ancianos. Estos días. Los días del óxido en la piel.
Comentarios
skklare - hace más de 11 años
El texto está escrito en verso originalmente, pero desde el teléfono no puedo publicarlo así.. Lo siento por que pierde toda la esencia.. :(
partysummer - hace más de 11 años
Pues sí, a ver si desde casa lo puedes editar para que lo podamos leer bien. ;)
partyflipa - hace más de 11 años
Precioso.
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