Radical.
Es un alma vacía, es un sueño ver color en sus ojos, y pintura en su piel. El viento ya no mueve su pelo, y ya no siente las caricias. Camina sin saber a dónde va, sus manos vuelan libres por el paoel, pero sus palabras solo saben gritar dolor. Dice que las estrellas ya no brillan como antes, y que la luna se acuesta temprano. La música, triste. Pero la cabeza siempre puesta. como no llora, escribe. Y como no grita, canta. Entre rejas siempre se siente, recuerda que el hambre de ayer, es el mismo de hoy. Y que la muerte es un hábito colectivo. Cuando el viejo Sam muera, caerán todos detrás. Y como cae el despistado por el precipicio, caerá ella en sí misma. Resultó no ser un cuerpo sin vida, solo estaba descansando, cuando sonó la alarma. Era la hora de alterar el orden, y a ver quién se atrevía a pisar donde ella pisaba. Porque el coraje queda grabado con cada pisada, va abriendo el camino y se van cerrando puertas a la espalda. Por el momento.
Comentarios
partyflipa - hace más de 11 años
"La muerte es un hábito colectivo". Guau...
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