A veces me pregunto cuantas veces morimos. Si son las mismas que respiramos. Cada simple palabra que escribo sale de mí pero aún sigo sin comprender como lo hago. Quizá es un acto mecánico, quizá se ha vuelto un hábito. Me pregunto si resulta tan fácil verme a mí en estas palabras...
(Escuchando Ludovico Einaudi)
Una noche fría y oscura, ella paseaba por las calles, mirando los adoquines cubiertos por la lluvia, y viendo la luz de la luna, reflejándose sobre ellos. había perdido la gracia, el caminar sin pisar las lineas, el girar entorno a una farola con bombilla...
Y entonces, llegas a la cúspide de la montaña de cristal.
A lo más alto.
Aquello que solo alcanzas con prosperidad, aguante, que sostienes con lo mejor que tienes. Tus propias ganas de existir. Existes. Eres tan real como ese viento que roza tu cara cuando te sientas en el borde, viendo como...
Se han marchado. Ya no están. Soltaron tu mano en un leve despiste y, durante mucho tiempo estuvieron ausentes, se perdieron en los días y ni siquiera recuerdas su voz. No volvieron, pero tú no los buscaste. Sometido en el más intenso y profundo de los silencios te acallaste, te evadiste y...
Era una noche fría. Sin lugar a dudas, la noche más fría vivida en tiempo. La escarcha se había hecho con las ventanas. El vaho dejaba marcas en loa cristales de las casas y de los coches. Si, aquellos cristales que pintas con dibujos porque es divertido. Puede que estuviera tu marca. Tu...
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