Cibercorresponsales

Perdida

Publicado por lissie el 14/05/2014 · Categorías: Pensamientos, Creación

A veces pienso que el tiempo me ha convertido en unas cuantas palabras que carecen de significado. ¿Qué soy? ¿Qué narices hago?

Estas palabras, mal o bien colocadas, pierden su sentido con cada paso que avanzo, y si retrocedo, caigo en un cúmulo de incertidumbre que se tropieza con escombros llenos de dudas. Mis muros se han derrumbado y, como resultado, han dejado unos cuantos escombros para crear un nuevo mundo que ni siquiera sé si estoy capacitada para afrontar.

¿De qué me sirve tener diecisiete años si hasta tú me decías que parezco una treintañera amargada, todo el día encerrada en casa? Muchas veces siento como mi mente se queda encerrada en este cuerpo; reclama ayuda a través de gritos en silencio.

Harta de que me suelten mentiras.  No soy madura, ni responsable, ni independiente; solo soy una parte de la nada que divaga como alma en pena creyendo que todo se puede mejorar con una sonrisa pero, hay veces, que ese optimismo se esfuma. ¿Y qué queda? Una niña desolada en una esquina que no sabe en qué rumbo dirigirá su vida.

Pasa el tiempo y vuelve a la cabeza todos esos rostros que esperan de ti un sobresaliente en el siguiente examen, unas palabras de ánimo en el siguiente tropiezo, un nuevo texto que les saque coraje. Sin embargo, ¿qué queda? Unas lágrimas escondidas detrás de una sonrisa para no herir sus corazones, falsas carcajadas que aplaquen este dolor tan fuerte.  Hasta la soledad me ha prohibido llorar, no soy capaz, te llevaste mis lágrimas y me dejaste sin nada. Dos bolsillos vacíos que llenan mi cabeza de un dulce veneno llamado “recuerdo” mientras intento seguir adelante.

Patadas, patadas, patadas, eso es lo único que esta triste vida me regala.

No puedo seguir fingiendo que los recuerdos ya no duelen, y que vuestra ausencia no me mata. Porque siempre dije que la vida es una habitación vacía con una puerta de entrada y otra de salida. Decidisteis entrar y algunos salisteis muy pronto, otros demasiado tarde. Mas aquí estoy, releyendo ese libro de visitas intentando que las lágrimas no corran la tinta.

Y ahora es cuando pienso que nunca debí saber qué es eso de tener sentimientos. Demasiado tarde…